DEMAIN, TU MOURRAS (extrait)

- Julie, réponds-moi sérieusement. S'il te plaît, ce n'est pas une plaisanterie. Décris-moi la famille derrière toi.
Elle se retourna discrètement et observa chacun des membres de la famille.
- Alors, le père a un sweat bleu, il porte des lunettes, la mère a un chemisier blanc, des boucles d'oreilles créoles...
- Non, ce n'est pas ça que je te demande. Tu n'as rien remarqué de spécial ? Ou plutôt d'extraordinaire ?
- Franchement, non. Pourquoi ? Tu les connais ?
- Absolument pas. Mais écoute-moi...
Il se pencha, lui prit les mains et les serra si fort qu'elle se mordit les lèvres.
- Je vais te dire ce que moi je vois, dit-il d'une voix atone. À part la gamine avec des nattes, ils ont tous les trois le visage en sang, la mère a le crâne ouvert, j'aperçois son cerveau. La plus petite des filles a le bas du visage complètement écrabouillé. Le père a des coupures partout et un oeil pendant. Et je les vois qui mangent normalement, qui parlent et qui rient. Mon Dieu, Julie, qu'est-ce qui m'arrive ? Pourquoi est-ce que personne ne voit ce que je vois ?